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Relato corto sobre un hombre que no puede ser más de lo que es.

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Los recuerdos se agolpan, abriendo paso como abre un cuchillo la piel: ¿cómo traer de vuelta el pasado sin que regrese el dolor? ¿Cómo justificar la traición, el olvido, el abandono, sin importar la causa, los motivos?...

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Pero entre los gritos ella no entiende su nombre, no descifra el "¡Tita, Tita!", conque la interpelan sobre la algarabía del chaparrón, en tanto su hija la tira de la mano, porque un auto sube la cuesta y de ella desciende un espectro que es copia del pasado: el cabello rojizo y una mirada amarilla con una mujer y dos niñas de trenzas negras detrás, y su hija se detiene en su tirón, antes de gritar, conforme sus ojos oscilan hacia el diluvio que nubla la visión, la tierra mojada que rechaza los golpes del líquido ajeno, la tierra endurecida que no sabe ahora, como no supo aquel lejano día aceptar de inmediato el agua, como ella, como la tierra que no se abrió ni se abre como ella ni como la piel cuando la traza un machete afilado. No, piensa, la tierra no otorga de inmediato su complacencia al arado, incluso si ha sido largo tiempo abandonada; no es como ella, entregada al cuerpo oloroso que la extendió sobre el catre y la penetró en un mutuo gemido que fue como un sacrificio ritual, dos cuerpos sudorosos por el calor de la tarde que permanecieron tendidos, mientras la tarde caía y ella pensaba en Ramiro sin pensar en su propio c...

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Relatos de terror y misterio sobre el inframundo.

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Hay días en que sólo el viento sopla y la pampa es como un mar de sal que arde en llamas y por los caminitos van los sabaneros siguiendo las reses y en las casas están sus mujeres gordas de brazos oscuros que amamantan sus críos llorones, como si adivinaran, en esas llanuras, que de la soledad a la que han nacido condenados sólo hay una manera de salir. El sol alfiletea los ojos y las pieles son rojas y los labios partidos, y hay gente que dice que los cholos en esta tierra son más hijos de África que de Niyatl, porque hubo un tiempo en que los hombres fueron embarcados a la fuerza por otros de tez más clara para una guerra contra un príncipe que se sentaba en un trono de oro macizo, y los que vinieron en su lugar eran hombres de cabellos apretados y voces duras de hierro, que cantaban a la noche con un dulce quejido. Pero esa historia es vieja y ya casi no se recuerda más que en la brisa fresca de las tardes de fin de año, cuando se habla de cómo antes, con el sol moribundo del equinoccio septentrional que se vive en estas latitudes, se daba lugar a temores más básicos y los nativos corrían a los lupanares y a las iglesias porq...

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Horror stories for children, illustrated by Dawn.

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No es el viento Tu cuerpo se hiela un momento Debe de haber sido el viento Volteas a ver todo tu trabajo Mil palabras, vieja pluma abajo Ves que el viento la mueve un poco Entonces tratas de prender el foco Pero la luz no parece servir Y decides mejor ir a dormir Pero notas mientras la ves La pluma se mueve otra vez Ahora ves la ventana cerrada No es el viento que hace nada Te acercas juntando tu valor Y notas la tinta roja de color Tu pluma, sola, acaba de escribir "Sólo es el viento, vete a dormir"...

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Contenido Vampiro .......................................................................................... 4 Aullidos ........................................................................................... 5 Fantasma ........................................................................................ 8 Mamá ........................................................................................... 10 Naica ............................................................................................. 12 Bienvenido .................................................................................... 17 La historia del Arlequín ................................................................. 18 Niebla ........................................................................................... 25 Huesos sangrientos ...................................................................... 28 Zombies ........................................................................................ 31 Xtabay ........................................................................................... 33 Una cabaña en el bosque ..........

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Viena, 1942. Luego de haber sido traicionado y su familia desmembrada por el entorno de oficiales de las SS, el Mayor Max Edwin Von Hagen es puesto a salvo por una casi disuelta Hermandad de Asesinos, a través de ellos se enterará que sus conspiradores pertenecían a la Nueva Orden de Caballeros Teutónicos y que andaban en la búsqueda de una antigua reliquia forjada en la antigüedad con la capacidad de doblegar las mentes débiles, por lo que se unirá a la fraternidad para tomar revancha del daño que le ocasionaron y así evitar que los caballeros teutónicos concreten sus ambiciones....

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“Soy el Mayor Max Edwin Von Hagen, soy un Asesino y no descansaré hasta que mitigue el terrible daño que me causaron e iré hasta el último confín para acabar con los que me perjudicaron”...

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Estudio literario sobre "De Alba sombría" de Jesús Gardea

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INTRODUCCIÓN I. PALABRA EN EL DESIERTO II. LOS ANDAMIOS DE UN MUNDO De Alba sombría Un mundo de ficción homogéneo III. EL ESPACIO EN DE ALBA SOMBRÍA El refugio y la sombra La descripción desde el tejado IV. LA SOLEDAD NARRADA Un erotismo silente La soledad constitutiva Bibliografía...

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Un anciano que escribe una carta a los Reyes Magos, un viudo que pasa las horas con las cenizas de su mujer, una señora madura que redescubre el erotismo a bordo del autobús que la lleva al trabajo: son algunos de los personajes que nos miran desde los relatos en miniatura de El cielo en ruinas. A lo largo de sus páginas, el autor nos somete en una mirada implacable a las heridas y cicatrices a las que nos enfrentamos cada día, pero no deja de tener un guiño cómplice y una palabra de aliento para todos los que las padecemos. Cada relato nos traslada a este mundo caótico que hace tiempo dejó de ser el paraíso, pero en el que, como destellos, siguen vislumbrándose el amor, el perdón y la solidaridad, el anhelo de querer y ser queridos. La ilusión más allá de la muerte, los desengaños del deseo, esas sutiles ironías del destino que hacen que la vida valga la pena… Ángel Fabregat nos invita a recomponer nuestro propio cielo en ruinas a través de estas páginas que son también puertas a la risa y a la felicidad. Con sus reflexiones agridulces y la belleza destilada de las palabras justas, este libro está destinado a ser un amigo de...

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Microrrelatos Cantos de sirena, es una historia que le habría encantado a James Joyce. Parafraseando a Shakespeare diríamos que estamos hechos de idéntica tela que los cuentos. Este libro lo confirma....

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CONTENIDO LA MARIPOSA.......................................................................1 LA BATALLA...........................................................................2 LA MONA LISA......................................................................3 LA LÁMPARA ALADINA......................................................4 TRASCENDER......................................................................5 EMOTIVA DESPEDIDA.........................................................6 LA MERIENDA......................................................................7 LA REALIDAD.......................................................................8 PRIMER APRENDIZAJE......................................................9 EL TABACO MATA.............................................................. 10 DIARIO DE INVIERNO..................................................... 11 GUERRA MODERNA........................................................ 12 EL UNIVERSO..................................................................... 13 LA PRIMERA VEZ.............................................................. 14 EL A...

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Especial de Factor Crítico dedicado al análisis de la crítica cultural.

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Editorial. Una cuenta pendiente;6 Miguel Carreira El Gemelo oscuro. La crítica;11 Tabaret LA CRÍTICA La crítica en la literatura infantil y juvenil; 17 Jorge de Barnola Apología de la crítica;33 David Sánchez Usanos Las calles de la crítica;41 Miguel Carreira Pippi Calzaslargas meets Lisbeth Salander, o el desplazamiento contextual en la crítica; 63 Por Roberto Bartual Una crítica posible; 71 Paz Olivares AUDIOVISUAL Extrarrestre, de Nacho Vigalondo.; 80 Juego de Tronos vs. The Walking Dead; 85 Shame y el rostro del deseo; 93 La eterna cuestión: ¿el libro o la película? Madrid,1987 ; 98 CÓMIC Mister Wonderful; 105 Dramáticas Aventuras Trimestrales Ilustradas: Selecciones del Comisario Mono.; 110 Mono & Lobo; 114 Mutantes y sociedad. La Patrulla-X (New X-Men); 119 Max y Moritz: una historieta en siete travesuras, de Wilhelm Busch; 128 CUENTO Una carta al director del universo. De sotanos y azoteas ; 133 Arrebatada exactitud. El perro que comía silencio de Isabel Mellado; 141 Perspectiva de mujer. Queridos niños de Juana Cortés; 147 Asombro existencial. Los que llegan por la noche de Vicente Marco...

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A book that analyzes the different archetypes of love, "Ayer La Lluvia" [Yesterday The Rain] is the first work in prose published by Uruguayan writer Emilio Pérez Miguel, and his third book overall after having released two volumes of poetry. In "Ayer La Lluvia", all the shades and half-shades that can constitute any person's inner landscape are surveyed across eleven micro-stories and a short novel, and the ways in which human beings can either be deprived of their most basic motivations or propelled towards their greatest successes are studied time and again. Beginning with "Hemisferios" [Hemispheres] (about the love that leads to death) and ending with "Cuando Estabas Ahí" [In The Days That You Were There] (a short novel centered on the death that leads to love) the pages of the book ponder on archetypes as different as ideal love, real love, surrogate love, the love for hatred... basically, all these stations in which any person's emotional journey can come to rest are arrived at. And the decision to stay anywhere for longer than intended or to take a leave before the time has truly come is analyzed to the bitter end....

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Vienes del mundo Criba e ingesta Suspensa No serte sino en el polvo Nunca fue el agua Rampa niña Lo que es carne El altiplano tiene tu nombre Nos olvidan ese día...

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Un poema pone en movimiento este libro, le sigue una asfixiante rebelión contra la alienación laboral, un romance en medio de la conmoción del movimiento estudiantil y, por último, la crónica de una revolución en una comunidad distópica....

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Y en algún rincón, o en el centro de lo inesperado, la idea, la esencia por la que avanzo. La comprensión, tardía y temprana, de todo aquello: La destrucción transformadora. La verdad en el movimiento. ...

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Desde este momento mío Arbeit macht frei Los viajeros El tiempo del cuero

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Seguimos al protagonista por una ciudad góticatratando de dilucidar lo que lo persigue entre la niebla, o en su mente.

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Si lo pienso, no es muy diferente con nosotros los humanos. Nos buscamos a ciegas, aunque no en la oscuridad. Con los alumbrados, neones y luces de autos, la gente realmente no conoce la oscuridad. Sólo algunos rincones oscuros, que no es lo mismo. La oscuridad es algo que puede rugir en tu mente y meterse en tu sangre, puede moverse entre los árboles aún durante el día. Yo sí la conozco, y una vez que has sido tocado por la oscuridad, la luz ya no vuelve a brillar igual....

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Índice Niebla ............................................................................................. 4 La mala tierra ................................................................................. 5 Ciudad de muertos ......................................................................... 7 Trabajando para la máquina .......................................................... 8 Fin de semana .............................................................................. 12 Mia ............................................................................................... 14 Niebla ........................................................................................... 16 Mia ............................................................................................... 19 Gárgolas ....................................................................................... 23 Bobby ........................................................................................... 26 Domingo ....................................................................................... 31 Sangre .......................................

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Número de Factor Crítico dedicado a la Guerra Fría

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Editorial 6 Malas pulgas. La Guerra Fría no ha tenido lugar. 9 Entrevista a Enrique Vila-Matas 15 «Yo fui un agente de la Stasi» 15 Graham Greene, el hombre que dibujó el mapa 28 De On the Beach a The Road, o los sueños apocalípticos de un niño de los 80 35 La máscara de Dimitrios; Eric Ambler 53 Literatura de los escombros 72 Usted y la guerra fría 79 Audiovisual God Bless America, de Bobcat Godthwait 89 Moonrise Kingdom, de Wes Anderson 95 Breaking Bad, de Vince Gilligan 98 The Deep Blue Sea, de Terence Davies 103 Cómic Iron Sky, de la ucronía al crowdfunding 109 Moowiloo Woomiloo, de Molg H. y Néstor F. 121 Mis amigos pueden a los tuyos. Avenging Spiderman, de Zeb Wells y Joe Madureira 126 Humor cristiano, de Alberto González Vázquez 130 Holy Terror, de Frank Miller 136 Before Watchmen, de varios autores 142 Ensayo En días idénticos a nubes; de Ana Pérez Cañamares 150 El primer humor. Papel Carbón, de Fernando Iwasaki 153 Harold Bloom; Novelas y novelistas 159 Novelas y novelistas. El canon de la novela; de Harold Bloom 170 Manual de Saint-Germain-des-Prés, de Boris Vian 183 El tigre de Hircania. Ensayo...

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Número especial de Factor Crítico, dedicado al escritor americano Dashiell Hammett

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Tensión crítica: Dashiell Hammett 5 Malas Pulgas: La novela negra o la dejación de funciones del escritor 12 Hammett en Hollywood 15 Dashiell Hammett: Redactor publicitario 41 Claves del origen de la novela policial 75 Sólo te ahorcan una vez, de Dashiel Hammett 101 Dando tumbos 112 Crónica de un desengaño 121 La persistencia del género 141 La ética del presente 145 Panorama digital: Cómo los libros se convertirán en máquinas 186...

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Modernismo Hispanoamericano

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INTRODUCCIÓN CAPÍTULO I LUIS G. URBINA, VIDA Y OBRA Luis G. Urbina y el modernismo Revistas y periódicos en la labor literaria CAPÍTULO II CUENTOS VIVIDOS Y CRÓNICAS SOÑADAS, LA ANTOLOGÍA La historia de los materiales CAPÍTULO III CUENTOS VIVIDOS Hacia una definición de género Temas El trazo de los personajes El ambiente teatral, espacio para la crítica CAPÍTULO IV CRÓNICAS SOÑADAS La crónica modernista Urbina, la definición de un género Temas Crónicas de memoria Crónicas de ciudad Crónicas de naturaleza Tres lagos, un ejercicio de correspondencias Crónicas de tema diverso CONCLUSIONES APÉNDICE I ORIGEN DE LAS CRÓNICAS DE CUENTOS VIVIDOS Y CRÓNICAS SOÑADAS APÉNDICE II URBINA A LA LUZ DE SUS CONTEMPORÁNEOS “Luis G. Urbina” por Micrós “Luis G. Urbina” por Carlos Díaz Dufóo “Luis Urbina” por Rafael López BIBLIOGRAFÍA ...

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En ningún animal el desperdicio de una selva y la razón de un profiláctico.

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El amor lo puede todo, puede abastecer de alma lo imposible.

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Se llama Arantxa y su pelo huele a fresa. Se apellida Tristante y le cuesta demasiado sonreír. Le dicen Araña y su corazón es un puño cubierto de sangre. Arantxa Tristante siente que el miedo resbala sin rumbo a través de sus huesos. No es para menos, pudo arreglárselas fácilmente para ingresar a este demencial lugar, pero tiene bien claro que de entrar a salir hay un trecho largo. La mitad de quienes se encuentran en la oscura tribuna, agolpados a su alrededor, terminarán convertidos en ceniza. Los demás saldrán por donde entraron, triunfantes, bañados en sangre ajena. Araña ha estado en miles de bares y en infinidad de sótanos, algunos nada convencionales para hacerle justicia a la verdad, pero jamás se le pasó por su escarlata cabeza que pudiera existir antro semejante. Vuelve a preguntarse por qué demonios está metida en este bizarro agujero y la única respuesta que encuentra se le antoja trivial. “Por bruta, por ponerme a perseguir aquello a lo que siempre le he huido”. Ha sido ella misma quien ha elegido acomodarse en la línea de fuego, es ella, y nadie más, quien decidió encontrarse frente a frente con esos viejos miedos...

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Se llama Arantxa y su pelo huele a fresa. Se apellida Tristante y le cuesta demasiado sonreír. Le dicen Araña y su corazón es un puño cubierto de sangre. Arantxa Tristante siente que el miedo resbala sin rumbo a través de sus huesos. No es para menos, pudo arreglárselas fácilmente para ingresar a este demencial lugar, pero tiene bien claro que de entrar a salir hay un trecho largo. La mitad de quienes se encuentran en la oscura tribuna, agolpados a su alrededor, terminarán convertidos en ceniza. Los demás saldrán por donde entraron, triunfantes, bañados en sangre ajena. Araña ha estado en miles de bares y en infinidad de sótanos, algunos nada convencionales para hacerle justicia a la verdad, pero jamás se le pasó por su escarlata cabeza que pudiera existir antro semejante. Vuelve a preguntarse por qué demonios está metida en este bizarro agujero y la única respuesta que encuentra se le antoja trivial. “Por bruta, por ponerme a perseguir aquello a lo que siempre le he huido”. Ha sido ella misma quien ha elegido acomodarse en la línea de fuego, es ella, y nadie más, quien decidió encontrarse frente a frente con esos viejos miedos...

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Había llegado el momento para el que se llevaba preparando toda la vida. El adiestramiento había sido largo, incómodo, lleno de dificultades y de granos. Odió los granos. ¡Ojo! Sólo pensar en los granos le podría... prefirió ni acabar el pensamiento. Pero ya era demasiado tarde y el recuerdo se manifestó como un fugaz latigazo de dolor. Agosto tras agosto de pérfidos granos que se acumulaban inquebrantables. Se controló y ahuyentó el odioso recuerdo y lo suplantó por otro más placentero. Tal y como le habían enseñado. Estaba preparada y no le quedaba ni un solo grano. Intentó ni dudar un momento pero al fin no lo pudo evitar y se acercó a verificar al espejo. Casi serena se contempló. Se juzgó científicamente y se felicitó...

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Había llegado el momento para el que se llevaba preparando toda la vida. El adiestramiento había sido largo, incómodo, lleno de dificultades y de granos. Odió los granos. ¡Ojo! Sólo pensar en los granos le podría... prefirió ni acabar el pensamiento. Pero ya era demasiado tarde y el recuerdo se manifestó como un fugaz latigazo de dolor. Agosto tras agosto de pérfidos granos que se acumulaban inquebrantables. Se controló y ahuyentó el odioso recuerdo y lo suplantó por otro más placentero. Tal y como le habían enseñado. Estaba preparada y no le quedaba ni un solo grano. Intentó ni dudar un momento pero al fin no lo pudo evitar y se acercó a verificar al espejo. Casi serena se contempló. Se juzgó científicamente y se felicitó...

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“EDITORIAL DE FUNDACIÓN Ficticia, según diccionarios y enciclopedias, es un ave que, en ciertas regiones de México, emite un canto parecido a la eternidad. Son muchos los aventureros y naturalistas, desde Quetzalcóatl hasta Alexander von Humboldt, que han intentado atraparla, pues la leyenda señala que de lograr enjaular su música, el captor logra su propia inmortalidad. Casi extinta a principios del siglo XX por un fenómeno no del todo explicado, todavía en regiones apartadas, en la selva lacandona, en la sierra tarahumara o en la zona del silencio, hay indígenas que dicen haber soñado con tan melodiosa voz, y al despertar son capaces de contar las más extrañas y fabulosas historias. Son muchos los anecdotistas que le dan a la rara avis la cualidad de dios, pues entre los aztecas, invocar su plumaje, cegador de tan espléndido, era punto de partida para la conversación alrededor del fuego. Por lo que su imagen fue tanto o más importante que las deidades de la agricultura, de la fertilidad o de la guerra, ya que, suponían, era igualmente valioso comer, reproducirse o ir a la batalla, como el tener de qué hablar. De esta manera, e...

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“EDITORIAL DE FUNDACIÓN Ficticia, según diccionarios y enciclopedias, es un ave que, en ciertas regiones de México, emite un canto parecido a la eternidad. Son muchos los aventureros y naturalistas, desde Quetzalcóatl hasta Alexander von Humboldt, que han intentado atraparla, pues la leyenda señala que de lograr enjaular su música, el captor logra su propia inmortalidad. Casi extinta a principios del siglo XX por un fenómeno no del todo explicado, todavía en regiones apartadas, en la selva lacandona, en la sierra tarahumara o en la zona del silencio, hay indígenas que dicen haber soñado con tan melodiosa voz, y al despertar son capaces de contar las más extrañas y fabulosas historias. Son muchos los anecdotistas que le dan a la rara avis la cualidad de dios, pues entre los aztecas, invocar su plumaje, cegador de tan espléndido, era punto de partida para la conversación alrededor del fuego. Por lo que su imagen fue tanto o más importante que las deidades de la agricultura, de la fertilidad o de la guerra, ya que, suponían, era igualmente valioso comer, reproducirse o ir a la batalla, como el tener de qué hablar. De esta manera, e...

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Una de las obras más frescas y originales que haya podido engendrar la literatura de ciencia ficción latinoamericana. El doctor Scott viaja a Rumania, por los funerales de un científico amigo suyo, en donde es atacado por un ser casi sobrenatural, el Monstruo del Baneasa, quien acecha el país con una serie brutal de asesinatos. Dos investigadores de la Interpol son asignados para averiguar el caso y dar con el paradero del Ente. Se descubre luego, en un trama espectacular, que los involucrados de los asesinatos no solo responden al Monstruo del Baneasa sino que a un robot que luego, inevitablemente, choca y se imbuye en una lucha contra el primero....

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–Violenta, pero Libertad al fin y al cabo –se dijo Scott al arribar al aeropuerto Baneasa, al norte de Bucarest, en Rumania, valija en mano, gozoso de pisar un suelo libre de la represión comunista. «Adiós al odio hacia la Naturaleza humana», suspiró satisfecho. Caminaba despacio, feliz, pero desorientado, leyendo los letreros de la Terminal en busca de la sala de espera. Mientras recorría aquellos pasillos, sus ojos no daban crédito a lo que veía: un edificio grandísimo, con nombres de aerolíneas desconocidas para él, «German Wings, My Air y Sky Europe», moderno y atestado de gente, muy lejano de la estrechez y el óxido en las láminas y las canaletas del techo que imaginó, burdamente, a punto de caerle en la cabeza cuando abordaba el avión de ida en Nueva York, la capital financiera del nuevo Imperio, en el aeropuerto John F. Kennedy, quizá el más visitado del mundo después del de Houston. «Soy afortunado», pensaba, «de que hoy, puestos mis pies acá en la estación, que por cierto creía primitiva, estemos ya en el ’92, a tres años de la Caída de ese tirano socialista que respondía al nombre de Nicolae Ceausescu, y he tenido el...

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El Moscas era sicario, y de los más atroces. Su pelo encanecido le daba una áurea de sabio y bonachón. Tenía cincuenta años, una mente lúcida, y una singular condición física que no había perdido siquiera un ápice de su habilidad juvenil. Era una leyenda viva en el bajo mundo de la mafia. Como la antigua Roma, se decía que todas las historias de muerte, y las sentencias de los moribundos, llegaban a él. Célebres eran sus cancioncitas corrosivas que solamente él era capaz de disfrutar y su largo, pero no menos espeluznante, historial profesional: sus manos habían acabado con la vida de diez mil personas, una muerte al día desde que comenzó su mortal carrera, descontando los fines de semana, que ocupaba en desempolvar su viejo Roll Royce de los años sesenta. Semejante constancia le exigía la utilización de los métodos criminales más creativos. Era implacable. Jamás se le cruzó por la mente la palabra ‘arrepentimiento’ y se ufanaba de nunca haber jurado en vano. ¿A qué santo sentarse a llorar por la muerte de un tipo más imbécil que yo?, exclamaba, ahogándose en una sonrisita torcida, jugando con un puro cubano en la mano, que encendía...

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El Moscas era sicario, y de los más atroces. Su pelo encanecido le daba una áurea de sabio y bonachón. Tenía cincuenta años, una mente lúcida, y una singular condición física que no había perdido siquiera un ápice de su habilidad juvenil. Era una leyenda viva en el bajo mundo de la mafia. Como la antigua Roma, se decía que todas las historias de muerte, y las sentencias de los moribundos, llegaban a él. Célebres eran sus cancioncitas corrosivas que solamente él era capaz de disfrutar y su largo, pero no menos espeluznante, historial profesional: sus manos habían acabado con la vida de diez mil personas, una muerte al día desde que comenzó su mortal carrera, descontando los fines de semana, que ocupaba en desempolvar su viejo Roll Royce de los años sesenta. Semejante constancia le exigía la utilización de los métodos criminales más creativos. Era implacable. Jamás se le cruzó por la mente la palabra ‘arrepentimiento’ y se ufanaba de nunca haber jurado en vano. ¿A qué santo sentarse a llorar por la muerte de un tipo más imbécil que yo?, exclamaba, ahogándose en una sonrisita torcida, jugando con un puro cubano en la mano, que encendía...

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Fue´n día de Navidad cuando entró a mi cubículo el teniente de polizía Juan Franzisco Alomar, cordinador de la Sexión d´ Omizidios de l´Estazión Polizial Metropolitana del Valle de Sula. Como era su zafia costumbre, se azercó a mí, c´estaba a´lado de mi colega Pedro Asturias, i me vio con acella su malizia i escasa buena voluntad....

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Fue´n día de Navidad cuando entró a mi cubículo el teniente de polizía Juan Franzisco Alomar, cordinador de la Sexión d´ Omizidios de l´Estazión Polizial Metropolitana del Valle de Sula. Como era su zafia costumbre, se azercó a mí, c´estaba a´lado de mi colega Pedro Asturias, i me vio con acella su malizia i escasa buena voluntad....

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¨Fabio amicum, vendit: interdum et lumen deficere tendit, semper luceat.¨ Ernesto Dosamantes había escuchado cuando era niño esta frase: «Que los nacidos y los que están por nacer sepan que hemos venido para vencer y no para ser vencidos». Alentadora frasecita, se dijo estando adolescente y azotado por las hormonas y el sarcasmo, ¿quién habrá sido el imbécil que la compondría? ¿Otro perdedor acaso? Con lástima más que amargura, ya hombre, había cogido sus tenis rotos y embutido su lánguido cuerpo en unos jeans tronchados junto a una playera negra. Iba a correr por la vereda. Se veía y sentía patético en ese entonces. No era para menos: hacía apenas unas cuantas semanas había salido vivo de un gran fracaso y ya estaba ahogado, hasta las narices, en otro. Por donde se fuera sólo escuchaba reprimendas, objeciones y negaciones; la habitación que le servía de casa misma parecía conspirar su contra, contra su ánimo, contra su voluntad. Toda ella respiraba decrepitud,asquerosidad, así como todo aquello que lo rodeara, se le cruzara a la vista, lo alentara o viera, para él, con suspicacia....

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¨Fabio amicum, vendit: interdum et lumen deficere tendit, semper luceat.¨ Ernesto Dosamantes había escuchado cuando era niño esta frase: «Que los nacidos y los que están por nacer sepan que hemos venido para vencer y no para ser vencidos». Alentadora frasecita, se dijo estando adolescente y azotado por las hormonas y el sarcasmo, ¿quién habrá sido el imbécil que la compondría? ¿Otro perdedor acaso? Con lástima más que amargura, ya hombre, había cogido sus tenis rotos y embutido su lánguido cuerpo en unos jeans tronchados junto a una playera negra. Iba a correr por la vereda. Se veía y sentía patético en ese entonces. No era para menos: hacía apenas unas cuantas semanas había salido vivo de un gran fracaso y ya estaba ahogado, hasta las narices, en otro. Por donde se fuera sólo escuchaba reprimendas, objeciones y negaciones; la habitación que le servía de casa misma parecía conspirar su contra, contra su ánimo, contra su voluntad. Toda ella respiraba decrepitud,asquerosidad, así como todo aquello que lo rodeara, se le cruzara a la vista, lo alentara o viera, para él, con suspicacia....

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Nunca me había atrevido a escribir esta historia por dos razones: la primera, porque le parecerá inverosímil al leyente, y la segunda, quizá la más tétrica de ambas consideraciones, se debe al contrato perenne que somete a aquel que lea el mensaje contenido en el dorso del billete negro que cayó en mis manos ese día oscuro de noviembre. Decía así: «Si usted está leyendo estas palabras, le sucederá todo aquello que desee su corazón. Ríase si quiere, pero ciertamente ocurrirá»....

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Nunca me había atrevido a escribir esta historia por dos razones: la primera, porque le parecerá inverosímil al leyente, y la segunda, quizá la más tétrica de ambas consideraciones, se debe al contrato perenne que somete a aquel que lea el mensaje contenido en el dorso del billete negro que cayó en mis manos ese día oscuro de noviembre. Decía así: «Si usted está leyendo estas palabras, le sucederá todo aquello que desee su corazón. Ríase si quiere, pero ciertamente ocurrirá»....

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Cuentan que Amukhori, a los doce años y en las gradas de la catedral, fue el primero en desafiar a los curas del pueblo. Su nombre, anómalo en aquel lugar tras quinientos años de conquista española, pasó a ser motivo de respeto y asombro, en unas por su simplicidad y en otras por su rareza, puesto que nadie logró encontrarle nunca el significado, «el secreto», ni siquiera su madre Sigfrida. Su padre don Policarpo, que era el cartero de la comunidad, se justificaba diciendo que lo había leído en una revista venida del «Sol Naciente»; nadie le creyó, pero sí que lo asociaron con los viajes que el viejo repartidor hacía por el país entero, entregando cartas, y del que se sabía había vivido un tiempo con los hicaques en la Montaña de la Flor y los chortís que todavía se esconden en algunas partes de la provincia. Amukhori, aunque era suertudo, no la tuvo desde el principio. Don Policarpo murió estando él en pañales, y lo único que recuerda de su artrítico anciano fue lo que le contó un día la abuela: que al nacer, su progenitor había gritado al viento con orgullo y risa chabacana: «Acaba de nacer uno que va a llegar a ser el papá de muc...

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Cuentan que Amukhori, a los doce años y en las gradas de la catedral, fue el primero en desafiar a los curas del pueblo. Su nombre, anómalo en aquel lugar tras quinientos años de conquista española, pasó a ser motivo de respeto y asombro, en unas por su simplicidad y en otras por su rareza, puesto que nadie logró encontrarle nunca el significado, «el secreto», ni siquiera su madre Sigfrida. Su padre don Policarpo, que era el cartero de la comunidad, se justificaba diciendo que lo había leído en una revista venida del «Sol Naciente»; nadie le creyó, pero sí que lo asociaron con los viajes que el viejo repartidor hacía por el país entero, entregando cartas, y del que se sabía había vivido un tiempo con los hicaques en la Montaña de la Flor y los chortís que todavía se esconden en algunas partes de la provincia. Amukhori, aunque era suertudo, no la tuvo desde el principio. Don Policarpo murió estando él en pañales, y lo único que recuerda de su artrítico anciano fue lo que le contó un día la abuela: que al nacer, su progenitor había gritado al viento con orgullo y risa chabacana: «Acaba de nacer uno que va a llegar a ser el papá de muc...

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Nada en el exoesqueleto de la tarde, excepto el infinito ultraje del sol. Seguramente nadie nos aguarde porque la soledad sea una expectativa razonable. No creo en la belleza, únicamente en la vileza de lo bello. Es la hora del trabajo, la purga, la negación, y no se puede cavar con un kilómetro de mierda en el duodeno. La hermosura nos sirve para las horas bajas, la fealdad para las horas de bajeza....

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Cuando lleven tu alma inglesa a cabalgar infiernos, recuerda que solo los aristócratas cagan yesca. Trotando por el valle de la muerte con temeridad e imprudencia, la soldadesca se acaba convirtiendo en metralla de cosacos. La estupidez de un imperio crea mitos y leyendas, pero más valiera relinchar y comer yerba, galopar y fornicar eslavas, que seguir las órdenes de un muerto llamado Valor. Solamente padecen los que han nacido para perecer. Si regresas a la batalla piensa en el agujero más negro que puedas (no el de tu general, hombre de Dios, el de tu ramera)....

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Era de nuevo´l final de la primavera, azía calor, un odioso calor. Volví a ser capturado. Le dije a Daru: –Soltáme. –Ándate si cerés –me contestó sabiendo perfectamente c´era lo ce yo no cería escuxar....

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Era de nuevo´l final de la primavera, azía calor, un odioso calor. Volví a ser capturado. Le dije a Daru: –Soltáme. –Ándate si cerés –me contestó sabiendo perfectamente c´era lo ce yo no cería escuxar....

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Siendo niño viajé mucho por toda América, y a decir verdad no sabría explicar el porqué de este privilegio, salvo que la mayoría de veces solía figurar como “invitado” en tales travesías. Fui, para no traicionar mi educación norteamericana, el centro de las “situaciones”, aunque realmente nunca deseé que fuera así. Debo reconocer que tuve la buena fortuna de haber estudiado en un colegio donde los estudiantes extranjeros predominábamos y eso influyó bastante en que me convirtiera en cosmopolita. Pero no quiero hablar sobre ello, sino de lo que me ocurrió en un viaje de estos. Y hoy que me cargan los años y una responsabilidad que todavía no encuentro, empiezo a verlo más nítidamente aunque sigo sin comprender. Recuerdo que iba en escala hacia el aeropuerto de Miami, desde donde partiría finalmente a la ciudad de Raleigh, por invitación de un compañero de colegio muy querido mío llamado Jean Pierre (y de su hermano François, el hijo eterno de la Madraza, como exclamaba a escondidas su madre), un muchachito de raza negra cuyo máximo sueño consistía en llegar a convertirse en diseñador de automóviles (por cierto, de aquí en adela...

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-Tiene forma de cigarro –decía una. -Es enorme –argumentaba la otra. -Esa nave, o lo que sea, según mi cálculo, tiene el tamaño de una pequeña ciudad –agregó otro que dijo ser ingeniero civil-. Es una construcción imposible para que sea el producto de nuestra tecnología actual. -Jamás lo hubiera creído a no ser que lo haya visto con mis propios ojos –verberó una más cayendo al piso con las manos juntas-. Y ahora que lo veo, se siente como una experiencia religiosa. -Von Daniken tenía razón –dijo otra. -Eh, tú niño –dijo de presto la que estaba arrodillada-. Ven acá –y se levantó para halarme de una mano, la que le extendí en el acto y sin demora; el hombre de sombrero quiso oponerse, sacó su navaja, pero la mujer con los ojos saltados le dio una bofetada-. ¿Eres su padre? ¿No? Somos la Hermandad –bufó la señora con movimientos rápidos de cabeza, tal si estuviera convulsionando, dirigiéndose a él-. Has fallado –y alzándome en medio del gentío-, y hete aquí que tú has sido examinado y no se te ha hallado error. -¡Pero señora! –le gritó una joven muy bonita-. ¿Qué le pasa, está loca? ¡Suéltelo! Ven acá, niño. No le ha...

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El dolor no cesaba de martirizarme y otra vez volvió a mí el recuerdo de Míster Hastings. Con gran asombro, descubrí al Bombón Playero encallado cerca del aeropuerto de Roatán, isla abajo. Subí por la proa enterrada en la arena y examiné cada uno de sus rincones. No había rastro de Míster Hastings. Ya en la cabina, pude dar con la bitácora del barco. «Hace treinta años que cerca de estas aguas perdí a mi amigo Narciso Way en las fauces del Gran Segueta», estaba anotado. «Y desde entonces la Niebla no ha cesado de perseguirme». Esto me pareció excesivo: ¿acaso había muerto yo? Seguí dándole vueltas a las hojas; cogí otro diario. «Los ataques de bruma se han incrementado. Gran parte de los marineros han reportado una gran actividad lumínica en los cielos. Bolas de luz que parecen moverse fluidamente en el espacio como si fueran células dentro de citoplasma u otras que simulan bailar en un concierto terrorífico de apariciones espontaneas no renuncian a manifestarse en el firmamento. »Y luego aquellos temblores de tierra que no hacen más que provocar maremotos. Hace un mes se perdió una aldea entera en las costas de Yuca...

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El dolor no cesaba de martirizarme y otra vez volvió a mí el recuerdo de Míster Hastings. Con gran asombro, descubrí al Bombón Playero encallado cerca del aeropuerto de Roatán, isla abajo. Subí por la proa enterrada en la arena y examiné cada uno de sus rincones. No había rastro de Míster Hastings. Ya en la cabina, pude dar con la bitácora del barco. «Hace treinta años que cerca de estas aguas perdí a mi amigo Narciso Way en las fauces del Gran Segueta», estaba anotado. «Y desde entonces la Niebla no ha cesado de perseguirme». Esto me pareció excesivo: ¿acaso había muerto yo? Seguí dándole vueltas a las hojas; cogí otro diario. «Los ataques de bruma se han incrementado. Gran parte de los marineros han reportado una gran actividad lumínica en los cielos. Bolas de luz que parecen moverse fluidamente en el espacio como si fueran células dentro de citoplasma u otras que simulan bailar en un concierto terrorífico de apariciones espontaneas no renuncian a manifestarse en el firmamento. »Y luego aquellos temblores de tierra que no hacen más que provocar maremotos. Hace un mes se perdió una aldea entera en las costas de Yuca...

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En «no entiende ce´l joven», la contracción «ce´l» se origina de«ce el» (ce, conjunción completiva; el, artículo determinante). Y en «la´descubierto» esta procede de «la ha descubierto» (la, artículo determinante; ha, verbo auxiliar del verbo principal conjugado en participio descubrir = ha descubierto ), que escrito en grafía moderna sería «la´descubierto». Entonces lo que vemos aquí es la contracción del verbo auxiliar «a» (ha) en la figura del apóstrofo ´ superpuesto atrás del verbo en participio "descubierto". Es aconsejable que las conjunciones, preposiciones, pronombres, verbos auxiliares, o cualquier otro elemento gramatical que no sea un verbo primario o principal pero susceptible a la contracción, ante la presencia de un artículo, mantengan su grafía –o categoría gramatical– intacta. Por ejemplo: –Ce el (Ce, conjunción ,el, artículo) = Ce´l; -Sobre el = sobre´l. Normalmente los artículos son los que sufren la pérdida de su vocales, aunque este principio no es obligatorio. Por ejemplo en la frase, «Ant´estas palabras», se evidencia la perdida de vocales en la preposición “Ante” y no en el artículo determinante “estas”. ¿Po...

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Ayer fue´l día de la boda, ella sonríe, su sonrisa es opaca, i bien la finje. Se irá de luna de miela las Arubas, mui lejos del puente, en tanto ce´l joven de cabellos negros i largos, a conquistado un nuevo amor, a la ce besandol´aze esta pregunta: «¿Me amás vos a mí?», la otra le contesta ce «sí». L´abraza,posa la partida barbilla en su ombro, i en el bolsillo de su pantalón, para su asombro, vibra´l teléfono, lo abre despazio, cauteloso, arruga los ojos, le a caído un mensaje de texto, de larga distanzia, número para él nocivo, uno aze tiempo olvidado i aora mui insolente, con dibujitos, ce dize: «Vos i yo,a perpetuidad, seremos los amantes bajo´l puente». TRES FABULAS ACEPTABLES EL MILAGRO DE LA MULTIPLICAZIÓN DELOS PANES, EN EL REINO ANIMAL Reunidos los animales en la selva, luego d’una devastadora defla-grazión, corrió entre ellos, ardiendo como la yesca seca, el sigiente ru-mor: –Es el milagro de la multiplicazión de los alimentos –siseó la boa–.Lo escuxé dezir al mono cuando éste estaba rindiendo cuentas a los delClub de los Animales de la Copa Alta. –Ummm… –Era el búo c´e...

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ÍNDICE ––– NOTA…………………………………………………………..Página 41. TRES POEMAS MALOS DE AMOR………………….Página10Vos así lo cisisteCuando te conozíLos amantes bajo´l puente2. TRES FÁBULAS ACEPTABLES…………………..…Página 22La multiplicazión de los panes, en el reino animalLa fábula del macaco i l´ardillaRealiti Xou3. TRES CUENTOS EXCELENTES…………………...Página 26L´istoria de MotecuzomaMoscas el SicarioLa bestia del Baical1. UN MANIFIESTO DISPARATADO………………….Página 46...